"Среди людей не станешь одиноким..."
Еще я помню эти строки,
Еще им верю... Но в потоке дней
Становится понятней и видней
Что мне назначены совсем другие сроки...
И слаб магический, казалось бы, рецепт
И интерес навязчивостью дышит,
И то, что ты не понят, но услышан
Лишь означает, что покоя нет...
Что в суете и поиске забот,
В бреду приветствий и мерцании улыбок
Нет ничего, что мысль мою убьет,
Как этот мир рисованный так зыбок,
Что одному приятен даже страх,
Не начиная проиграть сраженье...

Что эти взгляды?... Если в тех глазах
не вижу своего я отраженья...

Апрель 2012

Отредактировано noname (2012-07-05 10:10:55)

Я во сне говорил,
и, конечно, с тобой.
Я прощенья просил,
что с другой, что с другой.

Я во сне написал
сотни строк о любви,
и струилась весна
по крови, по крови.

Я во сне умирал
посреди черных звезд.
Я во сне прошагал
сотни верст, сотни верст.

Я во сне закричал,
но не слышен был крик.
Я тебя повстречал
лишь на миг, лишь на миг.

Я к ладоням приник
дорогим сам не свой.
И повинно поник
головой, головой...

2 Дек 2011

вот и кончился день без тебя,
бесконечный, злой, бестолковый,
ни кивка, ни улыбки, ни слова.
западня.

к череде мною прожитых дней
он добавлен судьбою небрежно,
черным цветом закрашенный нежно -
так видней.

я прожил этот день сам с собой
в суматошной работе назло,
ну, хоть с нею чуть-чуть повезло...
я герой?

я прожил этот день без тебя,
что в глазах там у Ангела мщенья?
злым прищуром "Тебе нет прощенья,
ты прожил этот день не любя..."

март 2011

обменял свой ночной сон
на тревожный дневной обморок,
и реальность дрожащим облаком
тихо плещется за окном...

я тону в его серой зыбкости,
в очертаниях ищу четкости,
но не выбраться мне, не выбраться...
и не хочется... и не хочется...

Нам известны почти все сроки,
Мы уверены в каждом слове,
Мы лелеем свои пороки,
Ко всему всегда наготове...

И одно лишь не в нашей власти,
И бессильны душа и тело...
Против страсти, безумной страсти
Что ты можешь, милая, сделать?

я сыграю с судьбою в простую игру.
выбор прост мой: вот "крестик", вот "нолик".
коль победа нужна, то на хитрость пойду
и займу в ней победное поле...

эх, игра коротка, но не суть, -
нет триумфа в душе, нет веселья...
как же так... перечеркнут крестами мой путь
или просто нулями усеян...

непростой оказалась простая игра,
победителей в ней не осудят,
кто-то сдавленно крикнул нам в спину "урааа...",
не узрев перечеркнутых судеб.

Есть у него такое удивительное стихотворение.

А ВЫ МОГЛИ БЫ?

Я сразу смазал карту будня,
плеснувши краску из стакана;
я показал на блюде студня
косые скулы океана.
На чешуе жестяной рыбы
прочёл я зовы новых губ.
А вы
      ноктюрн сыграть
                   могли бы
                          на флейте водосточных труб?

Я всегда считал и считаю, что это стихотворение о Любви. Это моё убеждение, сдаётся мне, тянется ещё со школы. Именно такую трактовку дала замечательная наша Екатерина Семеновна Курочкина, учитель русского языка и литературы и наш классный руководитель. Я совершенно не помню ее доводов, но чувство, что она права крепко засело в моей душе.
Просмотрев множество вариантов анализа этого стихотворения в паутине, я не обнаружил ничего, что подтверждало бы моё мнение, разве только вот это (хотя бы намеком):

И что мне теперь делать, Татьяна?

И опять проснусь ближе к вечеру,
закурю движеньем проверенным,
кругляшком неровным отмечу я
в календарике день потерянный.

Он, конечно, совсем не правильный
этот список с датами разными,
в одну кучу в котором свалены
вместе с буднями яркие праздники.

Руки сами схватили ножницы,
обведенное махом вырежу...
и из цифр смешные рожицы
на неровном полу выложу.

Отредактировано noname (2012-09-24 06:31:55)

Снится мне чарующий сон -
я влюблен,

И идешь по цветущей весне
ты ко мне

В широко распахнутый круг
моих рук.

К земляничным губам приник
лишь на миг,

И под шепот дивных цветов,
нежных слов,

Каждый тела ловлю изгиб -
я погиб...

Я знаю всё о расставании.
Я знаю, чем печальна ночь.
Не тишиною, не молчанием,
А уходящей тихо прочь
Дневной заботой о насущном
С надеждою на поводке,
Угрюмой мыслью о грядущем,
Стаканом водочным в руке...

Я знаю всё о расставании,
Когда не красочен уход
И разум, числя расстояния,
По миллиметру душу рвёт,
А время черною стеною
На все живое плещет тень,
И нет ни веры, ни покоя,
И дольше века длится день...
22.01.2013

на родном лице
чужие глаза,
ты - уже не цель,
ты - слеза...
прожигаешь след
на душе,
нет значенья "верь"
для "уже"...
ты - теперь не свет,
но не мрак,
я на сотню лет
себе враг...
тот второй во мне,
кто живет,
он всегда в огне,
сверху лед...
он не друг мне, нет,
не помочь,
что ему рассвет,
что ему ночь...
он безумен, слеп,
менестрель...
ему двести лет
плюс апрель...

апрель 2013

Любимая

И вот теперь я каждою строкой
Словами из обугленного сердца
Несу в мир только зло, а не покой, -
И никуда от этого не деться...

И даже шепот мой - безумный крик
В холодной отстраненной тишине -
Рисует безобразный черный лик
На непорочной памяти стене...

Тогда молчи! Глотая немоту,
Сожги сонет, не тронувший листа,
И жди, когда низвергнет черноту
Заблудшая в печали красота...